Silencio

Pobre Victoria, podría escribir ahora mismo una retahíla de versos edulcorados, incoloros y rancios, pero es un arte que rehúye.

Años atrás lo hubiera hecho. Cultivo ese arte. Envolver la vida con papeles relucientes e impolutos, lijar palabras para que se tornen tan finas y se quede sólo el aire, o cultivar el verbo para que broten dulces caléndulas y violetas, es un oficio que deshecha, y destierra.

Porque eso es mentira. Y demasiado fácil.

Lo difícil es dejar a la intemperie los sentimientos. Rasurados.

Lo difícil es hacerles el boca a boca, darles vida, que crezcan, que se dilatan y se expandan por todo el abrigo de tu dermis.

Lo difícil es ponerles una voz. Incrustarles una palabra, una simple partícula que contenga el rugido y la furia.

Las palabras son fugitivas. Se escapan. Se caen. Tropiezan unas con las otras. Son vallas, piedras, o cárceles.

Y mentira.

Por eso es mejor callar. Por eso es mejor el silencio.

Allí, donde no existe la desdicha. Ni olvido.

El breve hueco donde la belleza es permanente.