La gente quiere ser un daikiri. O un maracuyá. Eso, que más da....

El pueblo avanza sigiloso hacía sus trabajos.
Otros a la intemperie de la soledad, y la piel quemada,
Abrasada, curtida en la nada.
Imploran un garfio.
Suplican ser rata de hotel,
O la puta del “Cotton Club”.
Ser algo. Sólo ser algo…
¿Acaso no les oyes?
¿Acaso no ves su sueño dormido?
Pero no ocurre nada.
La vida avanza, y ellos sólo piensan en un maracuyá

Comentarios

Unknown ha dicho que…

Pan Duro.
Canción de Marea.
Escúchala y si no la conoces ya te gustará!
Saludos!

13 de abril de 2011 a las 0:55

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