La gente quiere ser un daikiri. O un maracuyá. Eso, que más da....

El pueblo avanza sigiloso hacía sus trabajos.
Otros a la intemperie de la soledad, y la piel quemada,
Abrasada, curtida en la nada.
Imploran un garfio.
Suplican ser rata de hotel,
O la puta del “Cotton Club”.
Ser algo. Sólo ser algo…
¿Acaso no les oyes?
¿Acaso no ves su sueño dormido?
Pero no ocurre nada.
La vida avanza, y ellos sólo piensan en un maracuyá

Comentarios

Unknown ha dicho que…

Pan Duro.
Canción de Marea.
Escúchala y si no la conoces ya te gustará!
Saludos!

13 de abril de 2011 a las 0:55

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Soy un paraíso perdido

Me desvanezco en la nada. No tengo historias. Las palabras han emigrado. Las ideas se han quedado afónicas. No puedo hacer que estalle la primavera en las letras. Nada. Tan sólo goteo rabia. No quiero a nadie. A nadie. Tengo todos los sentidos muertos. Pervertida en la demolición. Sulfatada en la inclemencia de la atrocidad. Me atraganto de tanta maldad. El inferno crece en mí. Me recreo en la inmundicia. Me revuelco en el estiércol. Tan sólo me salen exabruptos de ácido sulfúrico. Tengo la sangre empapada de cólera. Y sucia. Es la mía una sangre que se levanta, que se pone en pie de tanta rabia condensada. Tengo demasiado ruido dentro, tanto que no puedo pensar. Camino y camino y no se hace el futuro. Camino y no me alejo de ésta náusea que me acecha. Soy el lirismo de las babas. Un deseo putrefacto. Tengo el corazón incendiado. Necesito silencio. Necesito una isla. Hoy van a estallar los cohetes. Y yo quiero estallar con ellos. Ser pólvora. Y nada más.

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