Un poema sin croupier

Me sube la marea de recuerdos, cuando antes éramos tú y yo, cuando mi única droga eran los aviones, y las películas de Nouvelle Vague.

“Cuando acabe este Agosto de lluvia y helados iré a por ti. Te llevará a una isla y beberemos jugo de guayaba”, me dijiste.

Y vivimos la felicidad del séptimo día.

Pero tú eras un tango triste, una amenaza circular, un secreto oscuro y sin piedad, pero yo te seguí, y te seguí…

Quería caminar a tu lado. Cultivar marihuana, comprar un bungalow y tener un hijo londinense.

Elegí dolor. Elegí la destrucción.

Aposte todo a tu número. Al número 20. Al caballo cojo. Y ladré de dolor. Y perdí.

Pero sigo en pie.

Mañana, quien sabe, mañana quizá vuelva el tiempo de las cervezas, de los primeros cigarros. Quizás mañana viaje a Chernobil.