El tiempo...

Me falta el tiempo. El tiempo no me alcanza. El tiempo siempre es pobre. Pobre de segundos, de minutos, de horas. El tiempo son pequeñas gotas de lluvia. Un sirimiri. Es la sed que nunca está satisfecha. La gula de los pecadores. El dinero de los avaros…

El tiempo es un mendigo de la ilusión.

No puedo estirarlo, alargarlo, hacerlo más ancho. Crear un día de 48 horas. Y hacer. Y hacer. Y no hacer. Nada. Quedarte en blanco. Irte de ti misma. Y descansar.

Me echo de menos.

Necesito el diluvio, que me moje, que me invade, que me riegue entera. No quiero tan sólo salpicaduras que apacigüen mi animal salvaje. ¿Seré avara, quizás? No. Tengo desorganizada la vida, y desordenado el corazón. Necesito una agenda. O una nueva libreta.

Mientras tanto, el tiempo, avanza, y avanza, y lo voy llenando sin sentido. Lo lleno de viajes estampidas. Lo lleno de pasos. Y más pasos.

Orden. Orden… Esa es la clave. Es el trébol de cuatro hojas. La llave al castillo de la princesa. La herradura de la abuela. Y la pata de cabra…

¡Abracadabra!