Ir al contenido principal

La muerte (II)

Muere Saramago. Muere mi madre. Muere mi abuela.
Morimos, señor, morimos, lentamente, agónicamente,
Encarnizadamente, morimos, siendo transeúntes.
La muerte es un disparo. Un grito desgarrado.
Una llamada a altas horas de la madrugada.
La muerte es velocidad. Pasos veloces, y vertiginosos.
Pasos rápidos, y trepidantes.
Siempre impuntuales. Siempre tardíos…
La muerte son sólo pasos torpes que nunca salvan la vida.

Comentarios

Begoña Leonardo ha dicho que…
La muerte es un paso que todos daremos. Menos mal que nos queda la memoria y de los artistas su obra.

Buenas madrugadas.
18 de junio de 2010 a las 15:05
Ico ha dicho que…
Sin la muerte la vida no sería tan intensa ni tan dramática verdad, si le quitamos este elemento pierde todo sentido
19 de junio de 2010 a las 9:33
alejandra ha dicho que…
La muerte es lo único que podemos dar por sentado en la vida...
19 de junio de 2010 a las 13:23
Unknown ha dicho que…
ahora entiendo un comentario tuyo de hacer meses... Estos últimos años han sido para mi de pèrdidas continuas e importantes...No te acostumbras jamás, pero acabas organizándote.. Besos
21 de junio de 2010 a las 7:13
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Soy un paraíso perdido

Me desvanezco en la nada. No tengo historias. Las palabras han emigrado. Las ideas se han quedado afónicas. No puedo hacer que estalle la primavera en las letras. Nada. Tan sólo goteo rabia. No quiero a nadie. A nadie. Tengo todos los sentidos muertos. Pervertida en la demolición. Sulfatada en la inclemencia de la atrocidad. Me atraganto de tanta maldad. El inferno crece en mí. Me recreo en la inmundicia. Me revuelco en el estiércol. Tan sólo me salen exabruptos de ácido sulfúrico. Tengo la sangre empapada de cólera. Y sucia. Es la mía una sangre que se levanta, que se pone en pie de tanta rabia condensada. Tengo demasiado ruido dentro, tanto que no puedo pensar. Camino y camino y no se hace el futuro. Camino y no me alejo de ésta náusea que me acecha. Soy el lirismo de las babas. Un deseo putrefacto. Tengo el corazón incendiado.  Necesito silencio. Necesito una isla. Hoy van a estallar los cohetes. Y yo quiero estallar con ellos. Ser pólvora. Y nada más.
11 comentarios
Leer más

"Soy lo prohibido"

Estoy enfermera señor, enferma. Deliro constantemente. Permanentemente pensando en los cuerpos que chocan, en jadeos, y en pechos sonrosados. Dentro fuera, dentro fuera, dentro fuera, dentro de ti… Y en una mano que se hunde, que me atraviesa, y me traspasa, como una espada. Y en la aureola de tu vientre. ¡Ay señor! ¡La violencia del amor se ha desatado! ¡Ay señor! ¡El zarpazo del amor me ha alcanzado! Y mira mis manos, aquí te las enseño, y te las entrego. En ellas esta el olor de las prisas, y de las flores que se rompen y estallan. Perdóname señor, por haber atracado su enigma. Pero ahora por favor, ayúdame,¡ayúdame!, y calma mi sed. Y domestica mi amor. Pues no tengo fuerzas suficientes, señor para aguantarlo, para sostener a este monstruo llamado AMOR. Arráncalo de mí. Quítalo de mí. Y corta su recuerdo. Señor, yo sólo quiero ser libre.
14 comentarios
Leer más