Cartas catastróficas

Podría escribir un poema de carreteras, y de amores baratos, y de hoteles aún por conquistar, pero ignoro y desconozco la ecuación para conseguir el milagro, y hacerlo regurgitar. Habrá que esperar, hacer cola en el tiempo, y esperar….

Comentarios

Unknown ha dicho que…

no esperes, ve a por ello si lo quieres... Hacer cola en el tiempo... me gusta pero sólo significa crecer, no pasividad. Saludo y... buenas noches, Victoria

23 de mayo de 2010 a las 13:06

Anónimo ha dicho que…

Yo creo que a veces puede ser bueno esperar pero otras es un tormento.Mejor crecer fluyendo y si tiene que ser será.
Un abrazo desde un fin de semana extremadamente intenso y sensible!

çMatt

24 de mayo de 2010 a las 13:00

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Que llegue la noche, que llegue la noche… que su manto oscuro me proteja, Que su luna blanca amanse mis fieras, y mis aullidos de pena que ya no quiero pensarla, ni desearla. Que ya… Que ya me cansé de amarla.

Soy un paraíso perdido

Me desvanezco en la nada. No tengo historias. Las palabras han emigrado. Las ideas se han quedado afónicas. No puedo hacer que estalle la primavera en las letras. Nada. Tan sólo goteo rabia. No quiero a nadie. A nadie. Tengo todos los sentidos muertos. Pervertida en la demolición. Sulfatada en la inclemencia de la atrocidad. Me atraganto de tanta maldad. El inferno crece en mí. Me recreo en la inmundicia. Me revuelco en el estiércol. Tan sólo me salen exabruptos de ácido sulfúrico. Tengo la sangre empapada de cólera. Y sucia. Es la mía una sangre que se levanta, que se pone en pie de tanta rabia condensada. Tengo demasiado ruido dentro, tanto que no puedo pensar. Camino y camino y no se hace el futuro. Camino y no me alejo de ésta náusea que me acecha. Soy el lirismo de las babas. Un deseo putrefacto. Tengo el corazón incendiado. Necesito silencio. Necesito una isla. Hoy van a estallar los cohetes. Y yo quiero estallar con ellos. Ser pólvora. Y nada más.

Vuelvo

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