Tenía apenas veinte años, y a duras penas conocía el mundo de los adultos. Era su belleza algo insultante, algo que rozaba incluso la insolencia, y la provocación. Además tenía ella ese descaro juvenil, y fresco, que queda impune por la inexperiencia. Y dentro de ella, residía la bravura y el fuego ardiente de quien tiene apenas veinte años, de quien tiene aún toda la vida por delante, de quien aún no entiende ni distingue el mal del bien, porque su vida es inocencia, porque dentro de sus ojos tan sólo habita la utopía.
Me desvanezco en la nada. No tengo historias. Las palabras han emigrado. Las ideas se han quedado afónicas. No puedo hacer que estalle la primavera en las letras. Nada. Tan sólo goteo rabia. No quiero a nadie. A nadie. Tengo todos los sentidos muertos. Pervertida en la demolición. Sulfatada en la inclemencia de la atrocidad. Me atraganto de tanta maldad. El inferno crece en mí. Me recreo en la inmundicia. Me revuelco en el estiércol. Tan sólo me salen exabruptos de ácido sulfúrico. Tengo la sangre empapada de cólera. Y sucia. Es la mía una sangre que se levanta, que se pone en pie de tanta rabia condensada. Tengo demasiado ruido dentro, tanto que no puedo pensar. Camino y camino y no se hace el futuro. Camino y no me alejo de ésta náusea que me acecha. Soy el lirismo de las babas. Un deseo putrefacto. Tengo el corazón incendiado. Necesito silencio. Necesito una isla. Hoy van a estallar los cohetes. Y yo quiero estallar con ellos. Ser pólvora. Y nada más.
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