Pasa el tiempo, y con en la vida. La vida que se escapa y desperdicio. La veo pasar y no actúo en ella. Espero, quién sabe, que sucede y que ocurra la casualidad de mi vida. Algo que me remueva, algo por lo que reír y llorar. Porque espero el relámpago humano. Y allí estoy impasible, indiferente con el resto, volviéndome cada vez más oscura, más negra, volviéndome cada vez la peor canción del mundo.
Me desvanezco en la nada. No tengo historias. Las palabras han emigrado. Las ideas se han quedado afónicas. No puedo hacer que estalle la primavera en las letras. Nada. Tan sólo goteo rabia. No quiero a nadie. A nadie. Tengo todos los sentidos muertos. Pervertida en la demolición. Sulfatada en la inclemencia de la atrocidad. Me atraganto de tanta maldad. El inferno crece en mí. Me recreo en la inmundicia. Me revuelco en el estiércol. Tan sólo me salen exabruptos de ácido sulfúrico. Tengo la sangre empapada de cólera. Y sucia. Es la mía una sangre que se levanta, que se pone en pie de tanta rabia condensada. Tengo demasiado ruido dentro, tanto que no puedo pensar. Camino y camino y no se hace el futuro. Camino y no me alejo de ésta náusea que me acecha. Soy el lirismo de las babas. Un deseo putrefacto. Tengo el corazón incendiado. Necesito silencio. Necesito una isla. Hoy van a estallar los cohetes. Y yo quiero estallar con ellos. Ser pólvora. Y nada más.
Comentarios
supongo que has visto los amantes del circulo polar, no?
(yo la ví ayer, ¿casualidad? ¿quién sabe?)
Saludos