Cartas catastróficas

Te escribo cada día

2012-01-25T14:22:00.000-08:00

Te escribo cada día.

Cada día te escribo.

Aunque tú no lo sepas

Te escribo en el Hotmail

Te escribo en el Facebook

Te escribo en el twitter,

Y en mi en mi cuenta corriente

Te escribo

Una y otra vez

Y siempre te escribo la mismo,

Y siempre la misma palabra.

Ya ves,
Siempre escribo tu nombre:

Mi contraseña.

Mi llave de entrada.

El acceso a mi propio universo

Y a todos mis secretos

2012-01-24T03:03:00.000-08:00

Tengo ganas de verme

Pd. Foto de Gabriel Cualladó

El post de ELLA

2012-01-21T02:11:00.000-08:00

Pedí un post, y me lo han concedido :)

Este es el post que te escribo

y no vale

no sirve

porque las letras, desde la A hasta la Z, no dicen nada

aunque la A se transforme en tu cara, en tu boca abierta, en tus ojos... aunquela A sean mis manos buscando secretos, aunque la A sea mi lengua en tu coño,aunque la A seas tu cuando ya no eres tú

La A somos nosotras, soy yo cuando aparece la Z, cuando tú eres eso, la letraZ, cuando tú no me dejas respirar, cuando tú te muerdes los labios, me desnudasy me gritas al oido, con gritos que son susurros

y volver a la A, porque yo ya no soy yo tampoco.

Las letras, sinceramente, querida (como diría Clark Gable) me importan un bledo
Me importas tú
tus manos
tu boca
tu cuello
tu coño
y sobre todo tu corazón....

¿Dónde se enseñará a ser feliz?

2012-01-19T02:15:00.000-08:00

Voy a reventar de dudas. Me aprieta la vida. Me ahoga. Encarcelada en mi cerebropor mi propio pensamiento. Soy una neurona derrumbada. Cansada. Una neurona quese aburre de si misma, al tener siempre la misma cantinela.

Me quiero alejar de mí. Quiero ver mi corazón. Arrancármelo de mi pecho yver cómo palpita, ver cómo palpita…

Mi corazón ciego, atrapado en mi cuerpo…

Quiero ver vida.

Sólo quiero sentir...

Quiero un post...

2012-01-18T14:54:00.000-08:00

Quiero un post.

Un post tuyo. Que hable de sexo. Que hable coños. Del tuyo y del mío.

Un post que hable del universo de nuestros cuerpos, y de nuestra propia deentendernos.

Explícale al mundo, como te conviertes en nuez, como te abro en dos, como te arranco todos los atuendos…

Y díselo con palabras que huelan a sudor, que y lleven el aroma de lalluvia. Quiero palabras empapadas de cuerpo. Untadas de vida.

Así que…

Olvídate de la máquina deabrazar. Arrincona la máquina de quita frio. Y crea una nueva. La que tú sabes,la que te imaginas y tienes en mente. ¿A qué esperas?

Se ruega tocar...

2012-01-07T10:07:00.001-08:00

Se ruega tocar…

Tocar hasta gritar.

Hasta doblegarte de dolor

Hasta partirte en dos.

Y convertirte en aullido,

en un gemido violento y desgarrador.

Y quedarte ronca, afónica de ruidos

Siendo vaho de carne cruda

Siendo abrazo.

Se ruega tocar,

Tocar sin moderación, penetrando en el alma

Hasta clavar las uñas,

Hasta convertirte en vértigo.

En vacío.

En ausencia, y muerte.

Tu recuerdo

2012-01-07T09:16:00.000-08:00

Huelo mi mano.

La husmeo. Y la olfateo.

Enloquezco.

Me trastorno.

Te deseo.

Es sólo un recuerdo…

La huella de tu sexo.

Quien habla de la muerte, tiene vida.

2011-12-29T13:53:00.000-08:00

Victoria,existe. Come. Respira. Y, a veces, se convierte en error, en su propio error decálculo, por querer tener tanta precisión matemática en la vida. Y la vida sevenga de ella. Con saña. Y de manera impía. Porque la vida es una bestiasalvaje. Irrefrenable. Tiene tanta fuerza, que si te descuidas, te puedaaplastar. La vida, a veces, es muy puta, y muy pendona.

Pero….

Agua, Aquí y Ahora, (o también dicho AAA)

2011-11-12T06:17:00.001-08:00

No necesito un termómetro para saber mi temperatura.

Estoy caliente.

El miedo

2011-11-05T11:12:00.000-07:00

Ya no tengo miedo a volar.

Ni me causa ya espanto a hablar en público.

Ni tan siquiera me asusta la oscuridad, o el compromiso.

Pero ahora tengo un nuevo miedo viscoso y lacerante.

El miedo al siguiente miedo.

Cosas que pasan

2011-11-03T15:27:00.000-07:00

Señoras. Señores,

Hoy me he polveado.

No, no me he pajeado.

Ni tan siquiera me he hecho un dedo.

Ni mucho menos he puesto cosméticos en mi cara.

Señoras. Señores,

Hoy me he polveado.

A mi misma. De manera magnánima.

De manera animal.

Con libertad, me he polveado.

Y un rayo atravesó mis heridas.

¿Qué es la vida?

2011-11-01T14:25:00.001-07:00

¡¿Qué es la vida? ¿Qué coño es la vida?!

¡Por favor, que se pronuncien todos aquellos que me leen!

¿Es acaso la vida la indiferencia al prójimo?

¿Es quizás la perdida de la fe, y laesperanza? ¿El extravío de la confianza hacía el otro?

¿Y perder la ilusión, y tener unmillón de sueños muertos y rotos? ¿Ser acero y no cuerpo? ¿Ser cadáver de quejay hastío, un puto sicario corrupto y esclavo de los bancos, del sistema y deldinero? ¿Pisotear al pobre hasta que se convierta en vómito? ¿Despreciar alloco, al vulgar, y al deforme? ¿Atropellar a niños y dejarlos tendidos en laacera hasta su total desangrado?

Porque yo es lo único que veo,

Así que discúlpenme yo me bajo.

Soy una ruina

2011-11-01T09:48:00.000-07:00

La vida me pesa. Me aplasta el pecho. Me cuesta respirar. Me cuesta cogeraire. Me ahogo. El corazón me cabalga de manera agonizante. Bombeando a marchas forzadas. Exánime. Tengo un moribundo en mi interior.

Abro la boca al máximo, al límite, hasta sentir el dolor de las comisurasde mis labios e intento agarrar un trocito de aire, un poquito de suerte, unpoquito de algo, pero no. No es suficiente. El corazón me aprieta. Me aplasta yme obliga a no ser. A no ser nada.

Sólo un cuerpo tumbado en la cama que se extingue.

¿Por qué?

2011-11-01T06:15:00.001-07:00

¿Por qué señor no siento?

¿Por qué señor ni sufro ni padezco?

¿Por qué ignoro el hambre, y también el frío?

¿Por qué mis manos no tiemblan en el delirio de tu cuerpo?

Mi vida anestesiada. Aletargada. Sin preguntas. Sin respuestas.

Sólo existencia.

La triple A

2011-10-19T09:42:00.000-07:00

Leo la noticia.

La pienso. La recuerdo. La sangre se conmueve, y se agita.

Yo no soy París. Pero haré “todo lo posible” para no perder la triple AAA.

Por eso utilizaré mi mano

Me basta y me sobra mi mano.

Le daré mi mano. La acompañaré con mi mano. La sostendré. La vigilaré y la protegeré con ella.

Y lo haré con mi mano.

Sólo con mi mano

Porque haré "todo lo posible" para no perder su triple A.

Quiero...

2011-10-18T13:32:00.000-07:00

Quiero una copa de vino italiano.

Quiero un viaje a Berlín.

Quiero anochecer.

Quiero anochecer sin piedad. Con tu cuerpo y con tu mano. Quiero una noche donde me traspases, y me desgarres. A dentelladas. Y con severidad.

Quiero estar herida por tu boca. Y por tu aliento. Quiero celos. Quiero tus celos. Celos húmedos y de alfiler.

Quiero una noche insomnio. Sin calma. Y llena de maldad.

No me dejes descansar. No me dejes descansar….

La busqueda

2011-10-16T10:54:00.001-07:00

Buscaba. Y buscaba. Buscaba la nada. Un catalejo. Un cuerpo. Un ruido. O una sensación. Buscaba sin cesar, con la voluntad inquebrantable de un atleta olímpico. Buscaba ahogándose en su desidia. Tenía los ojos ensangrentados de tanta búsqueda. Buscaba en los periódicos. En los canales de la T.V. En los libros descatalogados de las bibliotecas. Buscaba su salvación. Y su suerte. Pero la grieta continuaba. La grieta su fractura, su hendidura, su herida más profunda, el lugar por donde huían los pedazos de su alma, el tiempo y la distancia. Y su vida cayéndose por ahí, por el hueco. Descompuesta. Desordenada. Mustia. Y nauseabunda.

¿Cómo cerrarla? ¿Cómo meter todos esos fines de semana dentro, podridos y carcomidos por las horas muertas?

Rendirse. Morir. O sobrevivir. No ve más opciones. No hay más alternativas. La incertidumbre le daña los ojos. Le hiere las manos.

La incertidumbre no seca. La incertidumbre es un precipicio, un breve instante relleno de calaveras de suspiros.

Después la nada.

Después volver a empezar.

Las palabras

2011-10-16T10:25:00.001-07:00

Encierro palabras en mi pecho. Las escondo en mis manos. Entre mis dientes. Debajo de mis parpados. No quiero que nadie las vea. No quiero que los demás las juzguen. Son mías y me pertenecen. Son mías y no se las entrego a nadie. Porque son mis palabras. Palabras tiernas, y dulces. Palabras clandestinas. Y prohibidas. Y crudas. Palabras vedadas a los ojos de los extraños, a las miradas escrutadoras e incisivas de lo ajeno, y lo extranjero. Esas palabras me corren por dentro, como corre el sudor por la frente. Esas palabras son mi hilera de hormigas incesante. Duermen y explotan en mi. Son palabras que no cuentan nada. Que no hablan. Que no dicen nada. Porque son las NO-palabras. Las palabras que no tienen palabras. Las innombrables.

Los hoteles

2011-09-21T02:24:00.000-07:00

Escojo los hoteles por las camas.
No por el dinero. Ni por las fresas de bienvenida,
ni por la botellas de champan en el mini-bar.
Yo escojo los hoteles por sus camas.
Y escojo, la más ancha, la más grande.
La de las sábanas blancas.
Porque sé que en las noches negras oscuras, y abruptas.
En la penumbra de la sombras, en las horas más intempestivas
Es allí donde surge el milagro: Nace la mañana.

Hoy nace K.O Somormujo

2011-09-18T15:13:00.000-07:00

Notas....

2011-08-27T13:52:00.000-07:00

Queridx _ _ _ _ _

Aún no existes, y a pesar de ello, ya tienes forma y nombre. Aún no existes, pero ya tienes una hilera de personas esperándote.

Aún no existes, pero ella, tu madre, ya te quiere de manera salvaje. Con furia, y de manera silvestre. Porque esa es la única manera que puede querer una madre. Porque ser madre es ser tigre y gacela, es convertirse en una bestia sanguinaria, y sin escrúpulos, en el animal más feroz y cruel que te puedas tropezar. Porque te amamantará. Porque encontrará alimento aunque no haya, aunque sea debajo de las piedras, en el cielo, o en el ancho mar. Porque cuando atisbe cualquier tipo de amenaza, cualquier tipo de peligro, ella sacará sus garras, enseñará sus fauces, y te defenderá con toda su energía. Con brío. Con arrojo. Y sin conciencia. Y blasfemará, y lamerá tus heridas, y chupará tu corazón si es necesario, y lo hará con su propia lengua, porque serás sangre de su sangre.

Y si es necesario, matará.

Matará por ti. Sólo por ti.

Me pregunto si a ti también te gustará el Kinder Bueno. Como a todos los niños. Como a tu madre.

Hoy me quiero morir...

2011-08-26T12:17:00.000-07:00

Me voy a masturbar.

No para darme placer.

No para temblar.

No para llegar al éxtasis.

Yo hoy me voy a masturbar

para invocarte.

Para vivirte, y morir.

Porque hoy quiero morirme contigo,

con tu recuerdo,

entre mis manos.

S. O. S - Plegaria de emergencia

2011-08-26T11:24:00.000-07:00

Hoy, lo he perdido todo.

He perdido todas mis cosechas.

Mi fe, mis creencias, hasta mis propias mentiras.

Por no tener, no tengo ni palabras.

Por favor, empieza otra vez a rellenarme.

Por favor, dime otra vez “Te quiero”,

Aunque sea mentira,

Aunque sean estas las últimas palabras que me digas,

Por favor…

Por favor te lo pido…

Porque entonces volveré a sentir la vida.

La puerta...

2011-08-26T07:44:00.000-07:00

¿Se puede aprender a querer? No. Rotundamente no.

Se hace o no se hace. Se quiere o no se quiere. Pero no se aprende. No se estudia en las escuelas, ni en las universidades más avanzadas, ni mucho menos en las noches de discoteca.

Y entonces...

Cuando no puedas arrancarte su nombre de tu mente, cuando no puedas deshacerte de su piel, cuando lo único que quieras es ser esclava de su mano caliente, y estar subyugada a sus aullidos, cuando todos los trenes te lleven al túnel de sus piernas, entonces, entonces estarás queriendo.

Pero cuando pienses en cómo sería dormir con ella todos los días, estarás perdido.

Entonces, ya no hay vuelta atrás.

Entonces aparece el miedo. Un miedo de ataúdes negros y esquirlas blancas. Un miedo que convierte los ojos en llanto.

Un miedo de relojes y puertas sin respuestas. Porque el miedo es tiempo. Porque el tiempo avanza sigilosamente por la piel, y encharca los pulmones de dudas, de enigmas y misterios, y ahoga y aprieta pero él continúa avanzando, galopando por los tic tac, tan deprisa, con tanta fuerza como si te pudiera romper las costillas.

Porque el tiempo se consume, se desgasta, se acaba.

Un escalofrío recorre mi espalda, maldito océano de incertidumbre.

Hoy yo sólo quiero aporrear una de esas malditas puertas, derribarla, tirarla abajo, y ver que todavía estás, que continuas ahí, al otro lado. A mi lado.

Porque hoy tengo miedo. Miedo de perderte. Miedo a que caigas de repente por un hueco, por un agujero, por una cueva, y no estés.

Miedo a que desaparezcas.

Miedo a abrir la puerta que no es, la puerta equivocada.

El cuento de nunca acabar

2011-08-24T13:33:00.000-07:00

El deseoacorralado por un millón de sagitarios muertos. El deseo descalzo clavándoseentre los aguijones del miedo. Por favor, no me mires. No me mires. Voy allorar. Estoy preñada de dudas. Y las dudas mojan mi cara, las dudas resbalanpor mi cintura en la noche cerrada. Las dudas caminando hacia la muerte, hacíael abismo, hacía la nada.

Duda misil.Duda fúsil. Triste luz de la mañana.

El sueño

2011-08-24T10:52:00.000-07:00

El sueñoes un oasis. Una isla blanca. Esa región que te pertenece, tuya y única, eserefugio aún inmaculado y extraño que quieres alcanzar porque es ahí dondequieres trasladarte, y vivir. Y ¿sabes? ese lugar te pertenece. Porque ese esel reino de tu deseo, porque están tus ganas, porque es ahí donde se desvía tuatención, donde tus ojos miran de soslayo, y de manera tímida. Porque en esemundo pequeño que es el tuyo, en ese breve espacio que imaginas, de maneraaterciopelada, de aire y agua, aunque haya dolor, aunque haya soledad, aunquehabite la tristeza, esos elementos turbios resbalan por tu piel, porque la verdades impermeable. Porque el sueño es tu verdad, una promesa encerrada en tuspulmones, así que venga, acércate, no tengas miedo. No merece la pena. Nomerece la pena tener días pálidos y marchitos. No merece la pena tener díascomo lunas menguantes, siempre en eterna decadencia.

Poreso, escucha el rugido bronco e indomable de tu sangre. Escucha la furiainconmensurable de esa verdad que late debajo de tu piel. De tus uñas. Y tuspestañas.

Ydéjala salir.

Sétu sueño. Sé tu verdad.

Recuerda tútienes el pasaporte para alcanzar esa tierra limpia y tuya. Tú tienes el poder.

El sueño es tu propio salvoconducto.

Y tú la únicaverdad.

Adelante…

La lluvia no se filtra en mi

2011-08-22T15:01:00.001-07:00

Sé que me puedo amputar de ti, y no me dolerás.

Prescindo de ti. Me escindo de ti.

Porque soy yo.

Porque soy piedra y no me romperé.

Nunca.

Un día más

2011-08-17T11:14:00.001-07:00

Tengo la vida agarrotada en mis pestañas, y la estrangulo con mis sueños para que no fluya, ni respire, ni sienta. Porque mis sueños son talud continental, ahogados en mis pulmones. Son un insoportable ladrido de perro en tu oasis de paz. El zapato negro de fiesta que te desolla lentamente hasta hacerte sangrar. Son el miedo que oprime y me inmoviliza.

El tedio me abruma. Definitivamente, la vida es un bostezo. La fruta podrida.

Y yo le pido clemencia.

Voy a rezar.

La suerte

2011-08-07T01:48:00.000-07:00

Leo. Leo con la salvaje necesidad de poseer palabras que no son mías. Quiero arrancar las palabras a los libros y vomitarlas. Poseerlas. Sin clemencia. Pero mis ideas están carbonizadas. Obsoletas.

La belleza te permite sobrevivir. Te genera un camino. Un destino. Un lugar dónde ir.

Los otros, los restos, los feos, los que tienen el rostro arado, están condenados a ser camaleón. A la búsqueda incesante de un yo que no existe. Ni tienen. Ni tendrán.

Y escuchan siempre, una y otra vez, esa maldita palabra que chirria en sus orejas: acéptate.

Y ¿si no quiero? ¿y si quiero permanecer con mi boca triste, y angustiada por este rostro que la madre naturaleza me ha otorgado?

¿de qué manera nos condiciona un ojo verde, o una estatura inusual?

Ser grotesco, abrupto, y rugoso te despista de la vida, y hace que pase vertiginosamente por tus ojos, mientras te empeñas en NO SER lo que eres.

El miedo...

2011-07-29T12:54:00.000-07:00

El miedo se ha tragado mis palabras. Embadurnada de miedo. Atascada en el miedo. Miedo áspero e incólume. Miedo de furia y tormentas. Y tenaz. Y salvaje y desgañitado.

Un miedo de inviernos ariscos. Tosco y burdo.

No soy habitable.

Ni ilusionista.

Sólo quiero refugiar en un poema, esconderme en una metáfora, pero nací siendo elipsis. Agonizo.

Desnutrida de palabras. Palabras inválidas. Afónicas. Tullidas para crear historias. Desnutridas de jinetes sin aullidos, de nadadores y antiguos guerreros. Sólo contienen miedo. Miedo. Miedo. Empañadas de miedo.

Y lo golpeo.

Y me golpeo.

¿lo mataré? ¿lo arrancare?

Necesito un tango de manos.

Quiero soñar con la palabra ULTRA-mar.

Pero mañana al despertar sólo sentiré un frío de baldosas recorriendo mis pies.

2011-07-06T13:32:00.000-07:00

Hoy mi vida se reduce a 8 kgs. Mi vida hoy pesa 8 kgs. Y tengo una certeza: no necesito nada más.

Mañana parto a mis orígenes. Al mar.

Volveré.

¿cuándo seré la reina del baile?

2011-06-24T02:42:00.000-07:00

Ayer fue la noche más corta del año.
La noche más triste, como cada año.
Parejas en la pista de baile.
Besándose la boca, contorneando sus caderas,
Excitando su cuerpo.
Y yo, después de 30 años,
continuo esperando a salir a la pista de baile,
En la silla de madera, y con la maldita bebida refrescante yanqui,
Llamada coca-cola.

¿Quién soy?

2011-06-22T10:23:00.000-07:00

Yo quise ser punk pero no lo logré

Yo quise ser astronauta pero no lo logré

Quise ser boxeador y quiromántico,

lobo de mar y poeta

Pero nada. No pude. No supe. Al final, no lo logré

Hoy quiero ser yo, y no sé.

Se me ha olvidado quién soy.

El abanico

2011-06-20T23:33:00.000-07:00

Yo combato el verano abriendo el abanico.

Yo combato el frio abriendo el abanico.

Lo agito y lo meneo en el aire, y contra el viento.

¡Qué gran invento, qué gran instrumento

las

p p

i i

e e

r r

n n

a a

s s

A B A N I C O

Miss tijeritas

2011-06-19T13:58:00.001-07:00

Tu coño encima de mi coño.
Rozándolo. Mojándolo entero.
Eres agua.
Agua deslizándose en mí.
Adentrándose en mí.
Deshaciéndose en mí.
El hundimiento es inevitable.
Me ahogo.

Mi enfermedad...

2011-06-12T16:19:00.000-07:00

Victoria enfermó. Poco a poco y lentamente. Y lo hizo sin tan siquiera darse cuenta. Sin tener conciencia de lo que le estaba sucediendo.

Sus días se asomaban al mundo repitiéndose en su propio automatismo: virgen, blanco, triunfante y lleno de posibilidades.

Pero todo cambio cuando llego ella. Y sucedió que ese ELLA tan habitual que poblaba sus cuadernos, dejó de ser ELLA, para ser nombre.

La fue habitando poco a poco. Por dentro. Y por toda la planicie de su piel. Con palabras, con su voz. Con los destellos de su inocencia recuperada, y de esas ganas suyas de creer en las cosas por las que antes, en un tiempo ya antiguo, te habrías dejado matar.

Primero las cartas. Después las canciones secretas. Y todo era un juego. Demasiado fácil. Demasiado sencillo. No había nada que ganar. Ni tampoco que perder.

Sólo había huecos para estar desnudas. A la intemperie. Nuestra fragilidad era un bumeran. No había miedos. Éramos animales, con nuestras virtudes, y defectos, sucias, impuras, o limpias. Que más daba, eso. Estábamos allí. Era nuestro lugar para ser perfectas: nosotras mismas.En la NADA.

Después la verdad. El roce. Y el cuerpo.

Y el miedo. El miedo que aparece. El miedo plomizo que hace caer nuestras palabras hacía adentro.

El miedo y el secreto. Unidos. Atados. Encadenados por la misma miseria: ser débiles, ser abandonados… Acallar para que no nos sepan vulnerables, que no reconozcan nuestras paranoias, y nuestros pensamientos obsesivos.

Ser. Y no ser. No ser nada.

Y siento que me estoy atascando, que todo esto es otra historia, y que ahora toca ahorrármela. Quiero ser concisa y precisa.

Decía que Victoria está enferma. Gravemente enferma. Al principio de todo era una mera participante más del juego. Al principio sentía tener el control de la situación, pero el deseo es impredecible.

Y surgió, y ella se escurrió por dentro, albergando todos los intersticios de su piel. Y si quitáramos el barniz, si despejáramos todos los rugidos, y las lindes que cubren la boca y el cuerpo de Victoria, tan sólo tendríamos un corazón galopando al rojo vivo.

Porque le gusta. Porque la quiere. Así, sin más palabras.

A veces empezamos diciendo playa, y seguimos hablando, diciendo: Playa-bata-bata-cata-cama. Y llegamos al lugar. Pero nos hemos enredado. Hemos hecho un ovillo con nuestras palabras. Desde el principio del viaje de las palabras que salen de nuestra boca, saben su verdadero destino. El destino deseado era CAMA, pero construimos murallas y barreras. ¿por qué escondemos el deseo? ¿por qué no disparamos al corazón?

No lo sé….

No lo sé enana…

Solo sé que me has llovido por dentro. Y estoy inundada de ti.

Por eso, ahora estoy más enferma.

Mis huesos también son agua.

Amores de verano

2011-06-12T05:49:00.000-07:00

El verano ha llegado. El verano está en la calle. En la piel. En los ojos de los viandantes. De los niños. De las flores.

Sólo hay aroma de sol.

La gente con gafas. Y con gafas de buceo. Erizos y estrellas de mar.
Pero aquí no hay faro. Porque ahora los barcos son modernos, listos y autosuficientes. Y no se pierden.

La arena húmeda por el agua. Arena fácil y blanda. Y el aire tibio.

¿es más fácil querer en verano?. En verano hay chanclas. Terrazas y buganvillas.

En el verano es quererse de manera frenética. Quererse mientras se arde porque sabes que, después en setiembre, no volverás a pronunciar su nombre. Saberlo ya recuerdo y rumor de olas aunque no se haya ido. Sabiéndolo despedida y lágrima salada. Herida abierta

Es quererse de manera despiadada. Y devorarse. No hay tiempo para pensar en decir “Te quiero”. Lo disparas. Lo gritas, porque no puedes detenerte a planificar cuando es el momento más oportuno para decirlo, para que no se convierta en un garfio, y en el temblor del compromiso.

No hay tiempo para pensar en el pasado. En las otras. Sus nombres no caben en el espacio. Sólo ella y ella.

No hay tiempo para ponerse la palabra: novia. Sólo para follar.

Eres cuerpo abierto. Y libre.

Por eso el amor de verano te encallece las manos. Es éxtasis. Y el corazón un sismógrafo.

Y entonces….

¿Cómo son los amores de invierno? ¿Dónde se esconden?

El microondas...

2011-06-11T04:28:00.000-07:00

Yo sueño poco. Es verdad.
Sueño más bien despierto.
Sueño cuando contemplo el microondas,
dando vueltas, una y otra vez, y todo su interior está ardiendo.
Entonces pienso...
Ojala fuera cierto...

Ojala fuera leche...
Ojala fuera esa ebullición,
Estado perpetuo de agitación.

El equilibrio retiene la pasión.
La senda recta, no es vida.

Herida...

2011-06-11T01:42:00.000-07:00

Hoy no es un buen día para quererme. Hoy no. Es mejor que te vayas, que te alejes, y me olvides. Es mejor que no te acerques. Hoy no, por favor. Hoy soy ese hilo que se ha escapado de la costura, ese hilo suelto que abandona a los otros, y que perturba tu mirada. Por eso lo arrancas. Por eso te deshaces de él.

Y yo no quiero acabar como él. No quiero que me arrojes al suelo supeditada a las corrientes circulares del viento. Yo no quiero que me saques con violencia de nuestro hueco.

Hoy sólo tengo puños de tristeza. Hoy soy una bestia antisocial.

Por eso hoy, no me busques, no me requieras.

Confía.

Mi corazón no descansa.
Mi pasión no se repliega.

Nunca.

Oda a mi misma

2011-06-10T08:34:00.000-07:00

El sol deshace mi cabeza. Descompone y derrite mis pensamientos. Están gastados, podridos y fermentados por el tiempo. No tengo ideas. Soy una concatenación de palabras contagiadas por leucemia, y por una inquebrantable indolencia que me habita. En el ambiente sólo hay asfixia, y desilusiones derramadas por doquier. La torpeza muerde mies pies. La torpeza arranca a pedazos mi vida. Tullida. Totalmente tullida por mis propias manos. Atravesada por el moho. Soy el desmayo. La abulia.

Diluvio.

Y me agoto. Y me canso. Me canso de mi misma.

Mi cuerpo lleno de guijarros. Mis ojos de arena. Mi corazón de alfileres.

80 kilos de miedo. Y me duelo.

Mi miedo....

2011-06-07T01:52:00.001-07:00

Tengo miedo. Un miedo de aullidos, y esquirlas de plata.

Miedo a que las palabras no hagan ruido. A que se acaben. A que se extingan en el desierto de nuestras bocas.

A no tener respuestas. Ni tan siquiera preguntas.

Miedo a no escuchar pasos. Miedo a no recordar. Miedo a caer en el abismo de los otros. A torcerme. A ser como los otros. Como los demás. Como ellos. En dejar de creer. En ser sólo tiempo y arruga.

Miedo a apagarme. A pudrirme. A ser sólo un amasijo de inviernos.

Miedo a convertirme en un insulto.

A que mi cabeza estalle en tus manos.

Miedo a ser una bolsa de huevos rotos. Pegajosa.

Y entonces me doy cuenta, que también sin felicidad se vive.

El dolor

2011-05-31T07:23:00.000-07:00

En un ataque de consumismo me he comprado la película de Habitación en Roma. Y una botella de whisky.

Hoy quiero olvidarme de mí, y ese es el único recurso que conozco. Beber.
Hoy sólo quiero llorar, y ahogarme en mis propias lágrimas.

Pienso.

¿Qué es lo que me mantiene viva? Un corazón. Un puño rojo y ardiente que propulsa la sangre hacia todos los órganos del cuerpo. Todos los órganos sumisos a él. Todos los órganos dominados, subyugados y oprimidos por este puño. El puño Dios. El puño Rey. El puño grande e inclemente. Y lo único que me sostiene en esta vida.

Estoy cansada de mí. Fracaso rutinario y cotidiano. Y la bestia que vuelve, y soy sólo dolor, un dolor ancho que puebla mis arterias, un dolor poderoso y hercúleo. Yo y mi dolor. Yo vestida de dolor.

Un dolor guerrero. Asesino y sanguinario.

Un dolor que me llega hasta las uñas de mis dedos.

Y quiero desprenderme de él, arrancármelo, clavarme un puñal en el estómago y ver cómo los hilitos rojos de dolor se van escapando de mi cuerpo, como empiezan a salir de mí, como empiezan a brotar poco a poco, hasta que recubren todas mis piernas, hasta que alcancen mis pies, hasta que inunden todo el suelo, y se convierta en un tapiz rojo púrpura, en una alfombra de pétalos sanguíneos, porque yo quiero sentir la ingravidez de la nada, la ligereza de no estar encarcelada en el dolor…

Quiero que el dolor me abandone, que el dolor me deje.

Quiero ver como el riachuelo del dolor huye de mí.

Y sonreír.

El resto nada. El resto podredumbre. Azoteas viejas, y noticias de madrugada.

2011-05-30T13:09:00.000-07:00

Las palabras se me secan por dentro. Apretadas en mi piel, y endurecidas por el silencio. Y yo disecada. ¿Cómo puedo derribar este sigilo que acordona y cercena mi boca? ¿Cómo puedo sacar a golpes, a martillazos, toda la sangrante belleza que tengo atascada en mis pupilas?

Mi imaginación afónica. Y yo gastada.

La elegancia me abandona. Y mis sueños desmembrados.

¿Quién soy? Soy la duda, y la mentira, una burda quimera podrida. Me muero por dentro.

Quise ser gacela y me convertí en tormenta.
Quise ser pantera y me convertí en escopeta.

Soy una tragedia griega, y sólo, sólo...

Quiero ser un cielo azul de terciopelo

Lo imposible

2011-05-30T10:10:00.000-07:00

Yo no quería, yo no quería…
Pero lo imposible no se detiene, y florece…
Y creció en mis manos el cataclismo, el terremoto,
Y un temblor de carne.
No tuve más remedio que ahogarme en el mar de sus ojos.
Hoy, me peino para otra.

Toma la calle

2011-05-18T13:28:00.000-07:00

Jugando al billar francés

2011-05-14T05:12:00.000-07:00

En la pista de baile los ojos juegan al billar francés:

Me tocas
Te toco
Nos chocamos.

Resultado: carambola.

El resto...

El resto no es nada, sólo bolas sobrantes.

Tengo miedo a atragantarme con una espina, y que entonces sólo me quede un adiós entre mis labios

2011-05-13T10:17:00.000-07:00

Sucede que me ahogo por dentro, que hasta el aire que respiro me molesta, que me pesa, que me oprime los pulmones, y me atraganto con su murmullo.
Me cobijo en la desidia.

Yo no sé querer.

No sé quererme.

¿Cómo voy a sostenerte si ni tan siquiera tengo la capacidad para sujetarme a mí?

¿Cómo voy a socorrerte en la odisea de vagones y equipajes si ando perdida y desolada en mi propia travesía?

Que yo no soy ninguna heroína, que si abro la boca, sólo se derrama miedo, mi propio miedo, porque eso es lo único que tengo, porque eso es lo único que soy.

Por eso sólo sé aullar. Aullar miedo. Un miedo plomizo. Un miedo que retumba por dentro.

Quizás por eso no tengo equilibrio. Quizás por eso siempre camino en círculos concéntricos. Siempre volviendo al mismo lugar. Al lugar de partida. Al origen. A mi hueco.

Qué mierda, qué asco…

Que ni tan siquiera sé decorar la vida, está infame y tortuosa vida que nos ha tocado vivir, que no puedo crear un mundo más blanco, ni más suave…
Sólo a través de la desnudez te conozco, sólo a través de la desnudez me salvo…

Pienso en qué sucedería si fuera valiente, que pasaría si por un momento tuviera los arrestos necesarios para afrontar esta vida, si tuviera el coraje para atreverme a alcanzar las palabras adecuadas que se esconden en los lugares secretos e íntimos, agazapadas en la penumbra de nuestra garganta….

Si yo me atreviera a desempolvarlas, a destaparlas de su lugar secreto….

Entonces, entonces….

Te diría….

Quiéreme así, quiéreme desvalida, coja, indefensa, y desnutrida de ilusiones

Quiéreme con esta pena que encharca mis pulmones,

Quiere siendo animal triste y desarbolado

Quiéreme, quiéreme, por favor, sin descanso.

Tengo miedo a atragantarme con una espina, y entonces sólo tenga un adiós entre mis labios

2011-05-12T12:19:00.000-07:00

Sucede que me ahogo por dentro, que hasta el aire que respiro me molesta, que me pesa, que me oprime los pulmones, y me atraganto con su murmullo.

Me cobijo en la desidia.

Yo no sé querer.

No sé quererme.

¿Cómo voy a sostenerte si ni tan siquiera tengo la capacidad para sujetarme a mí?

¿Cómo voy a socorrerte en la odisea de vagones y equipajes si ando perdida y desolada en mi propia travesía?

Que yo no soy ninguna heroína, que si abro la boca, sólo se derrama miedo, mi propio miedo, porque eso es lo único que tengo, porque eso es lo único que soy.

Por eso sólo sé aullar. Aullar miedo. Un miedo plomizo. Un miedo que retumba por dentro.

Quizás por eso no tengo equilibrio. Quizás por eso siempre camino en círculos concéntricos. Siempre volviendo al mismo lugar. Al lugar de partida. Al origen. A mi hueco.

Qué mierda, qué asco…

Que ni tan siquiera sé decorar la vida, está infame y tortuosa vida que nos ha tocado vivir, que no puedo crear un mundo más blanco, ni más suave…

Sólo a través de la desnudez te conozco, sólo a través de la desnudez me salvo…

Pienso en qué sucedería si fuera valiente, que pasaría si por un momento tuviera los arrestos necesarios para afrontar esta vida, si tuviera el coraje para atreverme a alcanzar las palabras adecuadas que se esconden en los lugares secretos e íntimos, agazapadas en la penumbra de nuestra garganta….

Si yo me atreviera a desempolvarlas, a destaparlas de su lugar secreto….
Entonces, entonces….

Te diría...

Quiéreme así, quiéreme desvalida, coja, indefensa, y desnutrida de ilusiones

Quiéreme con esta pena que encharca mis pulmones,

Quiere siendo un animal triste y desarbolado

Quiéreme, quiéreme, por favor, sin descanso.

Tu suburbio

2011-05-10T13:44:00.000-07:00

Mi escritura desértica, paralítica, raquítica,
agazapada en mi garganta,
y la toco y la acaricio,
y lo único que despierto
es la ramera que hay en ellas,
famélica imperecedera
del arbusto de tus piernas.

Y otra vez la aritmética me da resultado cero

2011-05-10T12:49:00.000-07:00

Si pudiera sujetar las ideas, si pudiera aguantarlas entre mis manos,
sostenerlas entre mis brazos,
y empezarlas a esparcir entre los árboles….
Si pudiera escribir una frase,
Una frase sencilla donde cupieran todos los besos dados,
Una frase que recogiera aquel alborozo de tu plaza,
que hablará de aquellos bancos que aún no nos conocían,
y esperaban nuestras soledades adolescentes,
vestidas con tejanos.
Si pudiera escribir una frase sencilla y limpia que recogiera aquella mañana de mayo,
y esa fiebre por la vida, encendida, escapándose a borbotones,
que no conoce la decepción, ni tan siquiera el engaño…
dulce trinchera infantil sin maleza en los ojos….
Pero no puedo. Me estanco. Y no escribo.
Y otra vez la aritmética de mis palabras me da resultado cero.

Los ojos me lloran de tanto sueño. Me voy a dormir

2011-05-08T15:11:00.000-07:00

La gente llora en las despedidas.
En las despedidas llora la distancia de su amante.
Después les llega el insomnio por la falta de su cuerpo,
Por el hueco que ha dejado en la cama.
Y después les asaltan las palabras de madera,
llenas de astillas, llenas de garfios,
esos “Te echo de menos”, y los “Te quiero” innecesarios.
Y es que sucede que ellos no lo saben,
Pero ellos no han ardido.
Porque cuando eso pasa, cuando eso ocurre…
Cuando eres devorado por el fuego…
Después, después…
Sólo hay silencio. Vacío. Y nada.
Al fin y al cabo, hay cosas que carecen de nombre, de tiempo y espacio.
Por eso recordad: La verdad está en el silencio.
En el silencio del universo.
Y eso, a mí, me basta.

2011-05-03T15:05:00.000-07:00

Todas mis palabras han eyaculado entre tus sábanas y ahora ando seca, hueca de palabra y seca de sentimiento.

Sólo soy cuerpo.

Todo es mentira

2011-05-03T14:35:00.000-07:00

El borrador de se ha fugado, se ha escapado por el hueco, se lo ha tragado la NADA.

Los mitos es mejor no tocarlos. Ni tan siquiera conocerlos. Es mejor amarlos en secreto. En la clandestinidad. En las cuevas. En tu mentira. Porque después ya sabes, cuando tropiezas con ellos, se empiezan a deshacer, a consumir en la nada, y se destruyen.

Porque la realidad tiene grietas. Tiene arrugas. Y envejece.
Como los mitos.

También el sexo es mejor en los libros. Y en las pantallas de cines.

Pero la realidad se esconde debajo del carmín rojo de los labios, que gritan en silencio, colgados en la barra del bar, abrázame.

En los vasos de whisky que atrapan el color del otoño y que desatan la lengua, y hablan de torpezas, de miedos, y dudas.

En los taxis amarillos que llevan en el asiento trasero la lágrima de una infidelidad.

Queremos pintar la realidad, pero solo tiene un color

Es negra.

¿te atreves?

2011-04-25T13:47:00.000-07:00

Toda la vida empecinada en ser algo que no eres, en ser un fraude, una mentira, un bastardo, porque no tienes ese don que tanto anhelas, porque eres incapaz de enlazar dos frases sin utilizar alguna estratagema que te ayude a continuar, que te inspire y te mueva por dentro. Por eso escuchas música.
Para alimentarte de historias. Para que enciendan tu fuego interno, ese que no tienes.

Porque eres un insulso, una burda quimera que desaparece con un simple soplido.

Así que va, deja de engañarte, no eres especial, ni único, ni diferente. No eres más que otros, ni menos. Sólo una persona más a sumar a la larga lista de los 6.000 millones de habitantes de este mundo.

Venga, sé valiente, y deja de robar a los demás lo que no tienes tú, ese maldito rasgo que te defina, que te reconstruye y que te marque. No eres nadie, recuérdalo.

Porque ni tan siquiera la vida, ni tan siquiera las aventuras más virulentas, más trágicas y desdichadas, ni tan siquiera el amor, puede curarte.

Nadie ni nada te va otorgar ese don.

Eres desconocido, ridículo, y absurdo.

Y quizás, si lo reconoces, quizás si aceptas quien eres, habrás ganado la partida.

El ring

2011-04-25T07:44:00.000-07:00

Ponte los guantes: empieza la batalla.

el primer asalto, el combate final.

Pero te aviso: te voy a dejar K.O.

Las rodillas no te van a poder sostener.

Y te voy a romper en pedazos,

Toda. Absolutamente toda.

Tus nalgas, tus costillas, tu trapecio,

Serán tan sólo breves aullidos de lamento.

Y sí, te voy a golpear en el pecho, en el centro,

con mis puños cerrados, hasta destrozarte el corazón.

Que tan sólo seas un reguero de sangre y su sudor,

Porque yo sólo quiero un cuadrilátero manchado de dolor.

Y te lo advierto, no intentes ninguna estratagema. Ni tan siquiera pretendas protegerte.

Porque no te va a servir de nada.

Si quieres vete a la esquina a llorar, a cerrar las heridas.

vete allí a que los tuyos te den agua, aire, y consejo.

Allí donde no te puedo tocar.

Pero insisto, no te va a servir de nada, porque al final,

Perderás el equilibrio, y la conciencia, y caerás.

Caerás en el ring, en la lona,

tú yo caeremos en ella, simultáneamente.

K.O.

Silencio II

2011-04-24T09:21:00.000-07:00

Victoria indefensa, frágil, y pálida, tullida de muertes. Contusionada de afecto, magullada por las aristas de sus labios.

Acribillada a balazos por la vocal A.

Y Victoria a punto de ahogarse, a punto de acabar estrangulada por el afluente del río.

Asfixiada de tanta agua.

Se le acaban las fuerzas, se desvanecen, y se evaporan. Ya no puede continuar más. Engullida por su imaginación agreste, aturdida por la estepa negra.
Por eso, este púgil destartalado, y exhausto se bate en retirada.

En busca de su espacio.

En busca de su soledad arcaica y severa.

Su refugio. Su lugar.

El distrito de las esquinas.
Allí donde nada, ni nadie molesta.

Ni tan siquiera, el silencio.

Silencio

2011-04-24T07:00:00.000-07:00

Pobre Victoria, podría escribir ahora mismo una retahíla de versos edulcorados, incoloros y rancios, pero es un arte que rehúye.

Años atrás lo hubiera hecho. Cultivo ese arte. Envolver la vida con papeles relucientes e impolutos, lijar palabras para que se tornen tan finas y se quede sólo el aire, o cultivar el verbo para que broten dulces caléndulas y violetas, es un oficio que deshecha, y destierra.

Porque eso es mentira. Y demasiado fácil.

Lo difícil es dejar a la intemperie los sentimientos. Rasurados.

Lo difícil es hacerles el boca a boca, darles vida, que crezcan, que se dilatan y se expandan por todo el abrigo de tu dermis.

Lo difícil es ponerles una voz. Incrustarles una palabra, una simple partícula que contenga el rugido y la furia.

Las palabras son fugitivas. Se escapan. Se caen. Tropiezan unas con las otras. Son vallas, piedras, o cárceles.

Y mentira.

Por eso es mejor callar. Por eso es mejor el silencio.

Allí, donde no existe la desdicha. Ni olvido.

El breve hueco donde la belleza es permanente.

Quiero rock and roll

2011-04-23T09:09:00.000-07:00

Follar es morir. Una y otra vez.
Y perder la conciencia.
El mundo se derrumba, se cae a trozos, a pedazos,
Pero no en la isla.
Pero no en la cama.
No en tu nuca.
Y el incendio no desvanece ni en la ducha.
Continua.
Y continua el deseo soberbio, la llamarada eléctrica,
La cadena hacía tu sexo.
A la antorcha.
El agua no apaga tu olor de mis manos.
Y hoy, ya ves, no tengo suficiente con las mías,
mis manos que tocan ya música antigua, y vetusta
Porque yo ahora quiero rock and roll.
Y bailarte por dentro.
Hoy, lo normal, no me basta.

Die verlorene Stadt

2011-04-17T10:20:00.000-07:00

La suerte es poliédrica. Tiene aristas fuera de control. A veces te rapta, y te aplasta el dolor. A veces, huye por el río, por el torrente abajo, y es imposible controlarla. A veces te coge desprevenida, por banda, y ya no te suelta, y es un adiós que nunca se acaba, que reluce como una navaja de un bandolero.

La suerte es una limusina en Nueva York.

Pero en la nieve no se puede utilizar. Porque la nieve sólo esconde verdad y abismo, y belleza de carne desplomada.

Y tú la invocaste, jinete ingenuo, y pueril.

Pero los tambores dejaron de sonar, y las trompetas cesaron su canción.
La suerte se cansó, y se despistó.

Porque en la nieve no se puede disimular.

Y el jinete perdió. Perdió su ciudad por un gemido.

Y ya es tarde, demasiado tarde para la clemencia y la piedad.
No hay vuelta atrás.

Ahora sólo quedan unos ojos desabrochados, atravesados por la luz, surcando la hierba.

Esperando otra despedida,
En esa secreta, ciudad perdida.

Cake poem

2011-04-15T04:21:00.000-07:00

A fuerza de costumbre, te quiero.
A golpe de palabras.
Con sinestésicos bostezos,
nocturnos y famélicos.
Siempre pierdo un tren en cada viaje.
Por un beso.
Por un beso tuyo me pierdo.
Por un beso tuyo mendigo.

Coges la única moneda que tienes en el bolsillo.
Y la lanzas. Al aire.

Piensas en el futuro. En las casualidades.
Y en la próxima aventura.

Cara, mal augurio.
Cruz, se acelera más el barco enloquecido.

La gente quiere ser un daikiri. O un maracuyá. Eso, que más da....

2011-04-12T03:41:00.000-07:00

El pueblo avanza sigiloso hacía sus trabajos.
Otros a la intemperie de la soledad, y la piel quemada,
Abrasada, curtida en la nada.
Imploran un garfio.
Suplican ser rata de hotel,
O la puta del “Cotton Club”.
Ser algo. Sólo ser algo…
¿Acaso no les oyes?
¿Acaso no ves su sueño dormido?
Pero no ocurre nada.
La vida avanza, y ellos sólo piensan en un maracuyá

La ley de Newton

2011-04-08T12:24:00.000-07:00

Victoria anda encerrada en su habitación, alejada de los estertores impolutos de melancolía.

Protegida del mundanal ruido de coches.

Y se piensa.

Se sabe predecible. Su comportamiento es un acontecimiento físico regido por leyes sencillas.

Al igual que podemos averiguar la velocidad de cualquier objeto en caída libre, al igual que podemos determinar la amplitud y la longitud del timbre de nuestras voces, de nuestras palabras, y a la velocidad con la que se enredan en la realidad, también podemos intuirla.

Porque ella es un número.

Piensa en la primera Ley de Newton:

“Todo cuerpo persevera en su estado de reposo o movimiento uniforme y rectilíneo a no ser que sea obligado a cambiar su estado por fuerzas impresas sobre él.”.

Mastica la frase. ¿Nos movemos por otros cuerpos?

Otro cuerpo nos toca y ejerce una fuerza sobre nosotros que nos obliga a movernos.

Andamos.

Otro cuerpo nos toca, y cambiamos. La fuerza salvaje se despierta.

Sometidos a la fuerza del roce.

Un cuerpo solo. Velocidad cero.

Mientras tanto, la pubertad crece en sus manos.

S.O.S

2011-04-07T14:03:00.000-07:00

El futuro, indeciso, me atraviesa. No puedo sostenerlo.
No me conozco. No sé quién soy. No sé qué quiero.
Extraña de mi misma. Extranjera indefinida.

Me echo de menos.

Yo sola

2011-04-02T15:16:00.000-07:00

Quisiste invocar el poema de la resurrección,
quitarte la ropa para revivirme,
para reanimarme,
pero sucede que soy autosuficiente,
y yo con mis manos me sobra y me basta,
que yo con mis manos tengo bastante.

Para volver a vivirme,
o para morirme, una y otra vez,
que más da....

Yo sola con mis manos,
puedo,

Yo sola.

Lo confieso, no soy Dios

2011-04-02T03:37:00.000-07:00

La consigna es clara:
No ser vulnerable
Ser Dios.
Pero lo confieso:
La vida me asusta.
Me escuece
Me abrasa.
¿Qué es vivir sino tormentos fúnebres
Zarpazos de mercurios,
Calvario y aflicción?
¿Será la vida sólo dolor?
Inclemencia adusta
Hiel y limón.

Tengo miedo.

Felicidad...

2011-03-31T09:57:00.000-07:00

La felicidad es una palabra,
papel de estraza,
Sin tiempo. Ni sitio.
Letrina de tragedia.
Barrio de luto.
Puta palabra,
Palabra prieta,
Palabra vieja,
Condena bastarda,
De intermitentes búsquedas,
De incesantes gabanes.
De divanes de camas.

Los ojos

2011-03-30T09:38:00.000-07:00

Navegaban por la ciudad el barco nocturno del frío,
Mientras las plantas crecían por las calles.
Llegamos al concierto, a la fiesta, y todo se acabó.
Como se acaba la vida, y el recorrido de un tranvía en cualquier ciudad.
Al final, somos un anzuelo hambriento con un cartel de “THE END”.
Después la música no fue otra cosa que un eco un eco delgado y pobre en nuestras sienes,
Sin fuerzas para retumbar en nuestras caderas.
Caminamos hacia el hotel. Y éramos nieves,
Estalactitas, mujeres sin manos,
Sin líneas de destino con futuro arrugado
Y los besos decidieron adelantarse una hora,
Buscando el calor de un diente de león.
Pero no hubo brasas.
Y tú te marchaste rápida. En estampida.
Desapareciendo entre los raíles de arena.
Sin tiempo ya en los labios.
Sin un adiós ni tan siquiera me susurraste.
Tú, y tu maleta, llena de aviones perdidos
Humo de pasos.
Pero te olvidaste los ojos. Tus ojos.
Aquí los tengo. En mi mesa.
Esperándote.

Soy una alegría trágica

2011-03-29T09:28:00.001-07:00

Me desintegro, me descompongo, me pudro en el Torreón.
La vida es una cárcel. Estoy presa en ella. Encadenada. Internada en unas sábanas blancas.
No quiero un mañana, porque no puedo correr.
Mi vida es una bola de acero. Me pesa.
Embestida por corpúsculos atávicos
El futuro es un rasguño temblando.
Gigante blasfemia plúmbea.
Me crecen las malas noticias: tengo una manzana podrida
Y todos los cuentos se los ha llevado el taxista a otra ciudad.
Mañana no quiero volver a nacer.
Está vez no.
No hay motivos.
La alegría trágica se me ha esfumado.

Histórica sintética de un corazón robado

2011-03-17T09:37:00.000-07:00

- Coge lo que quieras, lo que te apetezca - le dije.

Y sin dudarlo, sin titubear, me arrancó el corazón. Y se lo comió.

Water

2011-03-12T04:38:00.000-08:00

No, no tengas miedo…

Y mete la mano en el….

aaaaaaaa69isssmooooo

Recortes de un pasado, o de dos cuerpos heridos

2011-03-12T04:16:00.000-08:00

El aburrimiento gangrena sus pensamientos. Necesita airearlos. Victoria se detiene. Se refugia en la belleza fugitiva del recuerdo, y los sigue, y los busca, y tiembla. Los recuerdos se deshacen en sus manos….

Manos que asesinan al deseo, que acuchillan la luna negra.
Diez destrales sostienen la canción.
Diez destrales arden en la madrugada, en el bosque.
El silicio tallado avanza, serpenteando,
Golpe a golpe, en busca el oro.
Duele el placer. El destino.
Amanece.
Mis manos callan. Se han fugado los huracanes.
Se abre un pórtico. Me detengo.
No sé qué hay después. Pero avanzo.
Quiero más

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Recubierta de tristeza. De melancolía. Y desidia. Mi sonrisa ha desaparecido. No existe. Mi sonrisa ha muerto. Mi sonrisa demolida. Deconstruida. Destruida. Arrasada. Aniquilada.

Mis labios ausentes para la vida, pero no para el grito.
Mis labios guillotinas.
Mis labios descalzos.
Mis labios indigentes.
Desprovistos de sonrisa.
Sin vestigios de otra vida.

Palabras robadas en la inmensidad de la nada

2011-03-10T10:57:00.000-08:00

Victoria está absorta y ensimismada en su marea de pensamientos. Se asoma a su interior. Lo explora. Lo deshace. Lo desarma. Y lo escudriña. Está envuelto de sudor. Y el sudor no se detiene. Encharca todas sus ideas. Su interior lleno de sudor y rojo. Su corazón despeñándose de su pecho. Al vacío. Al abismo. A la nada.

“La carne se muere. La sangre se renueva. Se regenera”

Continúa rebuscando por dentro de ella, entre el bazo, entre los pulmones, el estómago y los ligamentos. No sabe con qué fin. No sabe por qué hoy se ha convertido en exploradora de ella misma.

Y casi no encuentra nada. Nada interesante. Sólo versos podridos, putrefactos y temblorosos, envueltos por cenizas, calcinados por la fertilidad del Cáucaso.

Y a lo lejos, a lo lejos, oye una voz pálida: “Quiero un abrazo de amianto, un amniótico abrazo”

Poema que se desliza por los dedos antes de ir a cenar

2011-03-07T11:35:00.000-08:00

Castigada por tu recuerdo.
Embarazada de tu ausencia.
La grieta está seca.
Y yo quiero volver a bucear.

2011-02-27T12:36:00.000-08:00

Yerma, árida, hueca. Sólo soy arena seca. Envejezco, y brotan las canas. Envejezco, y los cuentos se me acaban, porque la memoria se me escapa, se me encoge y adelgaza.

Y las palabras se evaporan. Me desaparecen las palabras robustas, arduas y oscuras.

Porque digo: proparoxítona. Y nada cambia.

Y digo: pan. Y estalla el hambre.

Porque al final de todo siempre aparece:
La sencillez distraída de la vida,
Una pobre verdad enjuta y herida.

El tiempo

2011-02-27T08:23:00.000-08:00

Hoy todavía es el ayer, el ayer de la destrucción, la desolación, y la indolencia.
El ayer se resiste a desaparecer. El ayer persiste.
El tiempo es inmortalidad e insomnio pétreo.
Angustia incierta y eterna.
La esperanza de los incapaces, y tozudos.
Pero el tiempo no es un cúter laminado.
Sino avanzar entre la niebla.

Las hormigas

2011-02-26T09:01:00.000-08:00

Las hormigas corren por mi boca.
Las hormigas se apoderan de mis ojos.
Las hormigas en mi estómago y en mis manos.
Me cubren y me envuelven.
Las hormigas dentro de mí. En mi...
Pero no en Islandia. Porque En Islandia no habitan las hormigas.
No viven. No existen.
Y entonces, entonces…
Tengo miedo.

La pregunta

2011-02-25T14:14:00.000-08:00

Una vez, una noche oscura me preguntaron:
- Tú qué sigues, ¿la razón o el corazón?
Y yo sin dudarlo, respondí:
- Mi sexo

Mi misión

2011-02-24T12:53:00.000-08:00

Yo no digo promesas, ni bajo lunas, ni estrellas.
Sólo soy una salvaje con instinto animal.
Por eso,
Si alguna vez, si alguna vez ocurre y pasa,
Si te asalta la sed,
Iré al rio, al arroyo, a la Tierra Prometida,
Donde haga falta.
Llenaré mi boca de agua, y te daré de beber.
Si alguna vez, si alguna vez pasa y ocurre,
Si aparecen, guepardos, gacelas, rinocerontes,
Y panteras negras en tu alcoba,
Yo les mataré, y sólo serán sombras.
Seré fusil, y abrigo dorado
Si alguna vez, mujer de barro, el miedo se posa en tu cintura,
No le temas, no le temas nunca.
Yo lo devoraré con los dedos, y lo morderé con mis labios.
Ni temas a los huracanas, ni a las lluvias,
Ni al viento del este.
Tú tan sólo encárgate de ser sueño,
Y cuerpo encendido
Yo haré el resto.

La primera letra

2011-02-22T02:21:00.000-08:00

Aquel día, pusieron a dormir todas las palabras.
Todas menos una.
Todas menos la a
                                         A
                                              A
                                                        A
La letra femenina. La vocal abierta. La primera letra.
El inicio de todo: la lluvia y el cielo en sus manos.
Después, silencio, sudor y piel.

El poema del ayer

2011-02-21T03:20:00.000-08:00

Cuando el deseo aún tiemble escribe.
No le dejes que se duerme, ni se convierta en fugitivo.
Cuando el deseo aún te perturbe, y sea promesa,
Y rostro encendido, escribe.
Porque es la única manera de cazar a la bestia.
Por eso ahora, que te has ido,
Y sólo tengo ausencia,
por eso ahora que tengo tu sexo en mis manos,
Latiendo aún, y durmiendo conmigo, escribo.

Tu despedida fue el comienzo de este poema.

Este no es un poema enfermizo

2011-02-13T09:35:00.000-08:00

He bebido. A conciencia. A propósito. Con premeditación y alevosía. He bebido para renunciar a mi cautividad más íntima y profunda, para poner a la intemperie mi mayor pecado, y mi sacrilegio más humano.

Porque yo callo, y me muerdo la lengua, aunque mi sangre se ponga de pie.

Mañana todos los enamorados se dirán “te quiero”.
Mañana todos los amantes dormirán siendo espejos.

Pero yo no. Porque yo no creo en el mañana. Porque yo no creo en el futuro. Tan sólo en el hoy. Tan sólo en el hoy. En el aquí y en el ahora. En este instante que se precipita…

Y te digo: no busques mi boca. No busques mi réplica. No busques mi palabra. No busques que te diga: me gustas.
No lo pronunciaré. Demasiado fácil.

Porque la palabra es mentira. Porque la palabra no recoge el galope del corazón.

Porque yo soy acto. Y verbo.
Porque yo te daré la mano.

Y seré tu insomnio y tu consuelo.
Seré el Leviatán que destruya tu piedra.

El calcetín perdido entre las sábanas revueltas.

La zorra que susurra Hidrogenesse.

Después mírame, mírame a los ojos. Y bésame.

Porque en ellos se esconde mi verdad imberbe, joven y creciente.

Porque saben que Madrid es el invierno encerrado en una habitación.

Mañana la primavera británica nos estará esperando.

Un día más...

2011-02-13T05:59:00.000-08:00

Hay días, como hoy, que es mejor quedarse en casa, quedarse encerrada estrangulada por los recuerdos. Mejor quedarse en casa, y morirse en casa. Llorar en casa, y deformarte en casa. Esculpir el horror con tus manos, en tu propia casa.

No me puedo apartar de mi misma. No puedo saltarme. Huirme.

No puedo arrojarme al vacío, porque yo soy el vacío.

La energía nuclear ha galopado por mis entrañas devastándolo todo. Quemándome entera.

Y entonces, entonces… ¿quién soy?

El sollozo denso y abrupto, el caimán del fascismo.

La soledad más pura. Y la imperfección.

La imperfección es viscosa y se ríe de mí. A carcajadas. Es esta una imperfección que duele. Porque la imperfección es la oración del demonio, y el aguijón del fracaso.

Y la imperfección duele. La imperfección que no mengua y crece sin tregua.

Porque ayer perdí mis guantes rojos en un cóctel.

Ya no me queda nada. Ya no tengo nada.

Sólo mi desnudez.

El presente no existe

2011-02-10T12:58:00.000-08:00

No me vivo. No en el momento.
No en el segundo que dos cuerpos chocan.
No hay presente.
Porque decir presente es escurrirte, resbalarte como Sisifo, y ser pasado.
Error. Y sortilegio.
Yo vivo en el después.
En el recuerdo.
Así que vete, sal de aquí, porque será entonces cuando te empiece a querer.

Poema sin champan

2011-02-10T01:51:00.000-08:00

Cosecho el tiempo de los perdidos,
En la cama.
En la cama me despierto y muero.

La música cae en cascada en mis orejas.

Abres la puerta.
Traes flores. Un ramo de violetas y azucenas.

Pero yo estoy ciega. Y no te veo.

Definitivamente, no hay nada que celebrar.
No puedo brindar si soy un número impar.

El poema más lascivo

2011-02-07T16:24:00.001-08:00

Quiero crear el poema más lascivo,
El más sucio, e indecente,
Obsceno y delirante.
Construir la arquitectura de la perversión con versos,
E invocar al diablo con ellos.

Quiero pecado. Suspiro y gemido.
Quiero el deseo en la palabra. Inflamado.

Por eso prescindo del coño,
Y del verbo follar.
Y me censuro y me prohibido
Utilizar la palabra sexo.
Porque eso son palabras para distraerse y perderse.
Porque todo es más sencillo.
Porque con tu nombre tengo bastante
Porque tu nombre me sobra y basta.
Decirlo es crearlo.

Yo no soy un perro fiel

2011-02-01T14:51:00.000-08:00

Me arropó los pies con suavidad.
Me dio las buenas noches, y
me besó en los labios.
Sabían a vino. Y a espaguetis.
A vida de catálogo.
Se durmió conmigo. A mi lado.
Miré el reloj.
Y pensé en el ayer, y en esas dos mujeres haciendo un 69 en la televisión.
Yo no soy un perro fiel.

El odio...

2011-01-31T11:55:00.000-08:00

Me sale el odio de los ojos. El odio hacia mi misma. Contra mi misma.

Tengo ojos de serpiente.

Soy una tormenta. Una oda del fracaso.

Ceno y se rien de mi.
Hablo y se rien de mi.

Mientras tanto el tiempo se consume,
y yo no avanzo.

Estancada en el barro,
hundida en la ciénaga del espanto.

Ceno y se rien de mi.
Hablo y se rien de mi.

¿Cuántas veces podemos morir?

Se me cae una taza al suelo.
Se rompe. Me rompo. Y lloro

Por la taza. Por mi. Por todas las cosas que me rodean.

Por este latido de estar vivo.

Lo siento, mi amor - o eso dice la canción-

2011-01-29T04:28:00.000-08:00

Somos la distancia de un metro en la cama.
El consumo desaforado de cigarros que quiere evitar lo inevitable:
Porque nuestra voz escalará en el viento.
Y se romperá.
Te pierdo…
Porque ya tu perfil se difumina en la aurora
Porque sólo eres un vestigio del silencio,
Una sombra helvética, el aburrimiento y la lluvia.
Hemos arrugado el amor a base de golpes de costumbre.
Mi mano izquierda no busca tu ombligo,
Ni mi boca mordisquea ya tu uva negra.
No puedo hacerte feliz.
Y no me muero.

Te quiero con Orfidal

2011-01-27T08:27:00.000-08:00

Tengo una hemorragia de estaciones de trenes,
Que cubre toda mi escalera.
El reloj acelera mis latidos, pero no el tiempo.
Tu encuentro es un siglo.
Te espero. Te estoy esperando.
Y me desangro.
Voy a la cocina y abro el armario.
El Orfidal asesina al amor. Estrangula tu rostro con brazos hercúleos.
Te pierdo en la inmensidad de mi olvido.
Dejas de existir. Durante unas horas.
Y yo duermo.
Tranquila y feliz. Durante unas horas.

mis manos...

2011-01-26T10:28:00.000-08:00

Tengo mis manos echas a pedazos.

Rotas. Desgastadas. Cuarteadas
Llenas de llagas.
De tanto tocarte.
De tanto volver, una y otra vez…
A tu piel.

La crisis....

2011-01-23T02:42:00.000-08:00

Hoy quiero hablar de una catástrofe común. Que nos pertenece, y es de todos. De las situaciones tan flagrantes que estamos viviendo. Las vivo cada día. Cada día la desesperación pasa por mis ojos. Todos ellos vienen con su historia entre las manos. Todos ellos indignados, exasperados, encolerizados contra el sistema. Contra ella. Contra todos.

Sinceramente, me da vergüenza. Vergüenza por la clase de personas que son. Vergüenza por su egocentrismo. Vergüenza por publicar las cifras que cobran y no hacer absolutamente nada. Vergüenza porque duerman cada día sabiendo que hay situaciones de tal calibre.

¿tienen la conciencia tranquila?; ¿pueden soñar sabiendo que hay gente que malvive con 420 euros, y que ahora además se plantean quitarla? , ¿cómo se atreven hablar de justicia?

Que se reduzcan el sueldo. ¡coño!

He dicho.

La tristeza es un acordeón viejo.

Y la vida no soporta la pobreza.

Porque la pobreza huele a sobaco.

Porque son los dientes amarillos y las uñas negras.

Porque la pobreza se llama Alí. Mohammed. Y Rachid.

Y también tiene nombres de cristianos.

¡Ay! Este país que se cae y se derrumba,

Que es polvo y ceniza…

Toro y pandereta…

¿Dónde vamos señor, hacía donde vamos?

Te grito, te imploro, te suplico, y tú…

Y tú….

no me haces caso…

Yo hoy también soy la pobreza:

Ya no tengo esperanza.

En mi boca han muerto todas las caléndulas.

La felicidad

2011-01-20T12:45:00.001-08:00

La felicidad es un guante de terciopelo.
La voz de Tom Waits. O una canción de cabaret.
Pero la felicidad no es una palabra.
La felicidad es volver a nacer.

El sol quema mis pasos

2011-01-14T03:41:00.000-08:00

Bebo agua. Litros y litros de agua. Tanta que se me sube a los ojos. Y se queda ahí quieta. Inundándolos. Y limpiándolos.

No puedo abrirlos.

Tanta luz. Tanto sol me hace daño.

Porque la vida es la encarnación de la belleza.

Y me mareo.

Necesito un cortado. Un cortado que me proteja de este astro amarillo y fosforescente.

Un café negro, que suba a mis ojos. De golpe. Para que enturbie y ensucie mi mirada.

Yo vengo del país del Amor. De la Alegría y la desmesura.

Pero hoy no. Hoy me fugo, y me refugio en otro lado.

Hoy soy quiero ser un apátrida.

La vida es una sala de espera

2011-01-11T15:07:00.000-08:00

La vida se desgarra. Se quita las capas. Se arranca la piel y exhibe toda su indecencia. Repudias su insolencia, y su descaro, siendo tu único consuelo el dormir. Por eso rezas. Rezas para que se despliegue ante ti el cielo negro, y puedas cerrar los ojos. Andas cansada de la vida. Del tedio de existir. El levante se enreda en tu pelo. Tan sólo el viento empuja tus pasos. A empellones. En la intemperie de la madrugada. En el oasis de la nada.

No eres más que una herida abierta. Sangrante. Una borracha penitente que espera. Espera al mañana. Al futuro incierto. Y a la casualidad anhelante, y desbordante.

Porque cuando has comido, tienes que esperar al hambre. Después la cena. Y otra vez volver a esperar.

Porque cuando ha salido el nuevo disco de tu cantante favorito, lo escuchas, y después te tocará esperar al siguiente.

El placer es un átomo. Un ángel vestido de cowboy.

El placer se pulveriza en nuestras manos. En un segundo.

Nunca es suficiente.

Recuerda….

Cuando vuelves de una ciudad extranjera, esperas el siguiente destino. Y una nueva bandera.

Porque cuando la encuentras, esperas…

Esperas volverla a ver, volverte a tropezar,

                                                                 …volverla a encontrar …

                                                                                                    Y esperas, esperas….

Porque la vida no es otra cosa que una sala de espera.

(Siempre esperando que te toque el turno)

¡Ahora!

Tan sólo la soledad podrá salvarte

2011-01-08T04:37:00.000-08:00

Por favor, por favor…
No te acerques, no te acerques a mí. Ahora no.
Porque te voy a infectar,
Porque te voy a embadurnar de helechos, cuernos y ataúdes
Y enseñare a tus sueños el olor de las cloacas amarillas.
Porque yo soy un residuo de belleza. Un Criptograma de tormenta.
Una violencia agasajada con cerveza negra.
El taxi perdido en la madrugada,
en esa noche de resaca.
Por eso por favor, no te acerques…
No te acerques porque yo encierro la muerte.
Porque si me filtro en ti estás perdida.
Detente, por favor, no te acerques…
Porque depositaré mis huevos en tu cuerpo,
Mis crías en ti, mis larvas en ti, dentro de ti…
Y te devoraran por dentro. Desde dentro.
Y serás solo solo…
un triste insecto.

Mi corazón rojo

2011-01-04T11:24:00.000-08:00

No te puedo dar nada,
Ni un verso de plata,
Ni un centauro envuelto en papel de estraza.
Nada…
Sólo soy un triste mercader de orquídeas blancas
que confunde en el mapa donde se encuentra Manhattan.
Soy la última parada de metro, donde se bajan los restos.
Los perdedores. Los nadies.
El soldado poeta, desnudo y solitario, que no dispara balas,
En mitad de la batalla,
sino viento y dulces nanas
El loco que no dibuja, sino que raya.
El reloj sin pila. El peine que le faltan cuatro dientes.
Lo siento…
Porque ni un ramillete de promesas guardo en mi almohada.
Yo tan sólo tengo un corazón rojo,
Un corazón rojo para darte.
Él, mi órgano de confianza.

Empezar....

2011-01-02T03:11:00.001-08:00

Día 2.
El año nuevo estalla entre las manos. Nace. Se expande. Y avanza.

El hielo se deshace. La nieve se descompone.

Y no queda nada, nada….

Tan sólo una playa. Tan sólo un estallido de mar azul de frente, y una explosión verde de palmeras.

Y yo no necesito nada más.

Nace la aurora.

Y el esplendor en la hierba.

Hoy le robo el título a la Winterson: "Escrito en el cuerpo"

2010-12-29T13:02:00.000-08:00

Quiero que tú seas mi cuchillo, que seas mi dolor errante y flagrante. A qué estas esperando, acércate, hiéreme, con tus ojos. Golpéame bien fuerte, con toda tu mano. Con toda la firmeza de tu mano. Déjame la carne lila. Morada de dolor. Tatúalo con la cólera de tu sangre. Y hazme como ella: púrpura…

Feliz Nochebuena, mundo....

2010-12-24T06:59:00.000-08:00

Poema breve que surge en cascada

2010-12-21T10:38:00.000-08:00

Un ventilador que escampa mis dudas, que las aleja, que ahuyenta la locura.
En la cama tú y yo, y los primeros rayos de sol.
En mis manos una cerveza.
En mis labios tu sabor a ron